On m'a demandé de faire une petite recherche sur les enfants dans la peinture. Un sujet passionnant que j'ai du mal a quitter, voici un petit bout de mon tour d'horizon en espérant qu'il ne va pas vous fatiguer. L'enfance est très rarement une période heureuse, l'enfant en grandissant découvre la souffrance. Les artistes dans les portraits d'enfants ont certainement projetés leur propre souffrance.
Chez tous les enfants le regard est terrible, il nous fixe et pose cette question : Pourquoi ?
Picasso
Chez tous les enfants le regard est terrible, il nous fixe et pose cette question : Pourquoi ?
Picasso
Les portraits d'enfants par Picasso sont sublimes. Picasso aimait les enfants, il en a peint des dizaines, d'abord les siens et ensuite tous les enfants qu'il imaginait où rêvait. Il a aussi revisité les tableaux de Velasquez, dont il était un grand admirateur : les Meninas.
Miro
Chagall
Matisse
Modigliani
Klimt
Fantastique le bébé de Klimt !
Egon Schiele
Bonnard
Quelques touches et voilà des chefs d’œuvres, beau :)
Soutine
Remarquables ! Un artiste pas assez connu !
Monet
Edgard Degas
Berthe Morisot
Mary Cassatt
Pierre August Renoir
Maurice Denis
Van Gogh
Paul Gauguin
Paul Cezanne
Edourd Vuillard
Pissaro
Kokoschka
Kirchner
Kees Van Dongen
Otto Dix
Edouard Manet
Balthus
Alexandre Steinlen
Joseph Israël
La dure réalité des enfants de pécheurs.
Gideon Rubin
Le peintre de l'effacement
Kokoschka
Kirchner
Kees Van Dongen
Otto Dix
Edouard Manet
Balthus
Alexandre Steinlen
Joseph Israël
La dure réalité des enfants de pécheurs.
Gideon Rubin
Le peintre de l'effacement
Une brochette d'artistes dont je vous laisse trouver le nom :)
Sans oublier :
C'est un sujet très vaste, qui demande du temps pour être étudié, analysé, mais heureusement chacun peut se faire une opinion sur le tableau qui l'interpelle où non.
http://magasindesenfants.hypotheses.org/5982
http://magasindesenfants.hypotheses.org/5982
Les Cahiers de Malte Laurids Brigge de Rainer Maria Rilke
Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas ( c’était une joie faite pour un autre ), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers.
